Bolitho T28- Coeur de Chene by Kent Alexander

Author:Kent,Alexander [Kent,Alexander]
Language: eng
Format: epub
Tags: Aventures_maritimes
ISBN: 9782752906243
Publisher: Phébus
Published: 2015-06-05T04:00:00+00:00

X

DEUX PAVILLONS

L’aspirant David Napier grimpait tranquillement dans les enfléchures de misaine, pieds et mains bien en rythme. Le pont était déjà loin en bas. Il sentait le soleil dans son cou et sur ses épaules, le mât de hune apparaissait déjà et il arqua le dos pour en faire le tour et le dépasser. Il se souvenait encore de ses premiers essais, quand il faisait la course dans les enfléchures avec les autres mousses et aspirants. À la manière des marins, en s’agrippant aux faux haubans avec tous les doigts et tous les orteils, comme des singes. Cela lui faisait encore perdre son souffle, jusqu’à ce qu’il arrive en haut, paré pour le défi suivant.

Le pont gîtait sous ses pieds, moins rempli de monde, il ne restait plus que les hommes de quart qui souquaient aux bras pour border les voiles que l’on venait d’établir.

Le second lui avait dit d’aller retrouver la vigie. « Et ne laissez pas tomber votre lunette, sans quoi, inutile de redescendre ! »

Il avait dit ça pour faire baisser la tension, c’était peut-être le seul moyen qu’il connût.

On avait démonté le caillebotis et deux hommes étaient en train de le nettoyer. Le prisonnier que l’on venait de fouetter avait déjà disparu en bas.

Napier avait entendu un fusilier dire à mi-voix : « M’est avis que c’est son jour de chance. »

Il s’agrippa à la barricade de la hune et observa les eaux bleutées. On voyait plus nettement la terre à présent, des ombres qui étaient des embouchures, et, plus loin, une pointe bien découpée.

Et il trouva enfin le Nautilus, en panne apparemment, voiles pendantes et à contre, immobile sur son ombre.

Il se souvenait avoir entendu Monteith, le second lieutenant, faire remarquer : « C’est ici que nos chemins se séparent, et bon vent ! »

Il prit une profonde inspiration et se hissa jusqu’aux enfléchures supérieures. Ne regarde pas en bas. Ne compte pas les marchepieds. Cela l’aidait à chasser le bruit du fouet de sa mémoire. Ces halètements de douleur. Il avait déjà assisté à des séances de fouet, il avait perçu l’hostilité de ceux qui l’entouraient. Eux et nous. Et elle était toujours palpable : il venait tout juste de dépasser un marin qui épissait quelque drisse, l’homme avait délibérément évité son regard.

Il sentit sa cheville tourner et son pied déraper sur le marchepied. Il avait presque oublié la douleur, le choc effroyable qui semblait lui brûler la jambe comme du feu, ou le bistouri du chirurgien.

Sa chemise lui collait au dos. La sueur et la peur. Quelqu’un l’appela, mais il ne pouvait ni parler ni respirer.

— Ça va, en bas ? – puis, plus sèchement : Ne bougez pas ! Pas un clin d’œil ! J’arrive !

Il avait perdu la notion du temps ; il s’était peut-être évanoui. Il était allongé sur le dos, il y avait quelqu’un agenouillé à côté de lui. Nu jusqu’à la taille, la peau aussi tannée que du cuir : un des gabiers. Il distinguait un gros coutelas

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